”A tempera de uma alma é dimensionada na razão direta do teor de poesia que ela encerra” (Horácio Quiroga)

domingo, 14 de fevereiro de 2016

Infortúnio

Há mais de três dias
                    o padeiro não passa;
não ouço a buzina
                    (estridente anunciadora),
trazendo o cheiro quente
                    da massa de trigo assada.

Será que morreu o tal?

Foi preso?
Ah! Casou, me dizem.
Então é assim?
O padeirinho casa
              e eu fico sem o meu pão...

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